Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.
Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.
Fernando Pessoa
Um comentário:
Vim retribuir a visita. Não curto postagens anônimas no meu blog e não preciso delas. É um espaço para amigos. É um dos meus amigos, por acaso? A única coisa que dá para identificar é que é fã de Chico/Edu e de Fernando Pessoa (há muito tempo lê Pessoa?).O link do seu blog é sugestivo "vamosveroquevaidar". E a data da postagem, tem algum significado especial?
Postar um comentário